Fluyen los versos,burbujeanse vuelven avalancha de fuegotropiezan, se expandeny se apagan. No hay instante de pazporque vuelven de nuevo,se crecen, toman forma,me seducen y me invitana inmortalizarlosen un papel. Pero torpe, los escriboy se deshacen,se vuelven una versión feadescompuesta y,a veces,repugnante. ¿Cómo es posible que una ideapierda su identidadde la mente a los dedos? ¿Cómo…