Archivo del autor: Cristian CP

Amanece;del agua tupidacrece la flor de loto.

Ángel caído.
La lápida alabastro.
Noche estrellada.

El borracho
en el contenedor gris;
noche de verano.

Voy caminando
entre cardo vulgar;
senda morada.

En este mar,
lleno de peces y algas;
el agua es fría.

Humilde y austero
con su guitarra en mano;
bajo la sombra.

En aquel campo,
los girasoles buscan
la luz solar.

Entre las hojas
florece una flor blanca.
El sol se esconde.

En la farola
se posan dos palomas.
El sol calienta.

Bajo la sombra
de la frondosa encina;
oigo cotorras.

Bajo el olivo
veo una humilde tumba.
¿Quién yace en ella?

Río sinuoso
que baja acaudalado;
rocas y peces.

La alfarería
está llena de piezas.
Todo es de barro.

La balsa fría.
Los niños chapotean
en aguas turbias.